Talvez eu esteja mesma errada
Até estou acreditando nisso...
Mais o que é certo então???
Ser uma marionete...
Sorrir quando falta graça
Falar quando não tenho palavras
Meus sentimentos são só um detalhe
...isso é o que parece

Só não me mande pensar...
...pensar em que?

Ser, somos ... o amor é tudo

Nunca diga um "eu te amo"
Em Busca de um outro eu te amo
Complexidade do tão simples
Do amar e querer se amado.

***

A vida sem relogio
Nada para
Somos um tudo em um nada
Alimentados de amor ou de ódio
A calma no tormento.

***

Somos dia ou noite
Ou um pouco de ambos
Buscando o desconhecido
Esquecidos da essência
Do porque estar aqui.

***

Somos o que somos
As vezes melhores
Muitas vezes o que dá para ser
O que nos faz melhor
O amor.

*** # ***

Por esses dias vi um fato que não irei citar por motivos maiores, mais digo que mudou um tanto a forma com que vejo a vida, pode ser uma coisa considerada normal para alguns, mais para mim foi uma lição, uma das coisas que aprendi foi que o amor é tudo, e nos somos um muito em um nada, somos uma luz vestindo uma moldura fisica, mais como toda luz, a nossa pode apagar se não tiver uma fonte de alimentação, e uma vez apagada a escuridão toma conta, e se não buscarmos o amor nada, nadinha somos.

E chove no meu jardim

Tem Dias que chove no meu jardim
Molha, brota, vive
Agua docê escorre entre raizes
Num singelo barulho
Leva meu barquinho
Meus imperios de area
Derretem como gelo ao sol
O dia parece noite
E agua parece escorrer dos olhos
E ainda chove no meu jardim.

Mundana, é a vida

Vou correr pelas ruas sem nomes em vão
Beber do liquido ardente são
Não quero rotulos
Etiquetas são ilusão

Se o real doi
O imaginario só causa satisfação
Como Drogas, alivio imediato
Ilusão

De todos tormentos
Eu sou meu maior
Me calo, me falo
Tudo é só ilusão

Não, o mundo não é desilução
Somos não os enganados
Pela vida mundada
Que nos roubou a essência

( perdi a rima) (rs)

Algumas palavras que Saramago nos deixou...

Minutos, dias

Por Fundação José Saramago

Todos os dias têm a sua história, um só minuto levaria anos a contar, o mínimo gesto, o descasque miudinho duma palavra, duma sílaba, dum som, para já não falar dos pensamentos, que é coisa de muito estofo, pensar no que se pensa, ou pensou, ou está pensando, e que pensamento é esse que pensa o outro pensamento, não acabaríamos nunca mais.

In Levantado do Chão, Ed. Caminho, 14.ª ed., p. 59
(Selecção de Diego Mesa)

Luto por Saramago

Um dia falei: Quando José Saramago morrer eu irei chorar, pois esse dia chegou, e uma lagrima grita para escorrer rosto abaixo...me sinto triste.

"Hoje, sexta-feira, 18 de junho, José Saramago faleceu às 12h30 horas [horário local] na sua residência de Lanzarote, aos 87 anos de idade, em consequência de uma múltipla falha orgânica, após uma prolongada doença. O escritor morreu estando acompanhado pela sua família, despedindo-se de uma forma serena e tranquila", diz uma nota assinada pela Fundação José Saramago e publicada na página do escritor na internet.


Acho que cada um tem seu escritor, aquele que escreve livro para você digamos, aquele que te comove e te faz rir...eu esquecia das horas mergulhada em seus dramas...me perdia no tempo devorando as paginas de seus livros.

Saramago foi e sempre sera meu escritor preferido

Saramago vai na paz, sua missão aqui já foi cumprida.

Moço

Chega mais moço
Contempla sua paixão
Esquece a velhice que aproxima
A vida é docê
O som é calmaria
Moço dos sorrisos largos
Não me olhe tristonho
O sonho é sonho
Não é docê pra todo dia
Rebobine bons capitulos
Faça um novo do velho filme

Palavras (somente)

Amo-lhe de manhã
Tarde
e noite


Amo-lhe no sol
Na chuva
E na neblina

Amo-lhe na arte
Na poesia
Na cantoria

Amo-lhe no branco
No preto
No azul


Amo-lhe na alegria
Na tristeza
Nos dias normais


...Desculpa a falta de inspiração... e pelo desconjugamento de minhas sintonias...

Abraços Apertados!!!

Sabor

Preciso de temperos
Fortes pimentas
Suaves especiarias
Gostos muitos gostos
Para desequilibrar a monotonia
Do amargo ao melado
Do picante ao azedo
Ha cada minuto seu sabor
A cada sentimento seu prazer.

O Poeta

O Poeta se transpõe entre real e o imaginário
Se esconde entrelinhas
Sua companheira a solidão
A noite sua vida
Não é tristeza
É razão de inspiração
A chuva não é lamúria
São versos
Por mais preso
O Poeta possui mente livre
Possui um mundo
Real ou não